“那是妈妈给的福报。”
也许冥冥中你就是在为它累积吧。
你的手指划过他浓密的眉毛，这茂密的长势，他健康、强壮。
紧迫的心脏像是瞬间释放，这颗压在你心里好几十年的石头，正从崖顶松松滚落。
你睁开眼，面前是冰凉的墙壁。
支撑着站起身，走到厨房，打开水龙头，望着直冲而下哗啦啦的流水。
冰凉的液体穿过你的喉咙，迅速的稀释着你的体温，不真实发热感正随着低温的抵达而褪去。
他走了。
你望着一条狼藉的轨迹，那箱子里横飞出来的，直通向门。
“走吧。”
“走了好。”
你缓缓的捡起横在地上的箱子。
“最后还是得自己收拾。”
所幸已经完成了大半，你坐在最后一个箱子上，使劲压上两旁的扳扣，泄了气似的摊在地上。
脚底毛茸茸的，砂纸一样的打磨着你的脚趾。
“顶顶。”
你起身一把抱起它。
“我们要搬家喽。”
你伸出手捏捏他的脸颊，一蹬腿，跑了，你捂住鼻子在横飞的绒毛中站起身。
这个住了十年的地方，你走到窗边“哗”的一声拉开窗帘。
整个空间像被揭去了天花板一样亮了起来。
“这地方适合当画室。”
你伸出手挡住直照的阳光，漏光的指缝中模糊着他从床上跃起，大步踱在房间的身影。
他的手，那样生长的一双手，纤长、稳定。
他稳稳地握住画笔，那个拳头，你似曾相识的在梦里、在对抗中，紧紧握起的拳头。
那是他生的天赋。
你的掌心里，花儿一朵一朵的绽放。
他摩挲着，描绘出你心里的形状。
那像是潜藏着某种信息的线条，不管是天涯海角、阴阳相隔，今生今世还是生生世世。它们生长成血管、经络、掌纹，成为你们相认的密文。
每一扇窗，大幕拉开。
“麻烦你帮我把这个给那男孩儿。”
你小心的拉着门让最后一辆货车通过。
“搬家了？”
门口的保安接过你手中的钥匙。
你笑着点点头。
“他什么时候来拿？”
你望着手里刷刷记录的保安愣了神。
“我登记时间。”
“不用。”
你忙打断道。
什么时候？你也不知道什么时候。或者说，他会来吗？
他被你欺负的，那样的跑出去，那声梦中那个小西瓜头猛的倒地的痛哭。
他跑的好好的，就被你绊那一脚。
“他会来的。”
你确定的点点桌子，转身离开。
这个地方，你坐上车轻轻的按压着太阳穴。
还会回来吗？
那个画架，你拿着螺丝刀拆拆减减才将它勉强的塞上车，丁零咣啷的装起来天快亮了。还有不省心的顶顶，满屋踢着螺丝帽抢球似的遛着你。
希望拧牢了吧，你捏捏酸痛指关节。
你低头捻着裤子上的猫毛，额前的头发失去管理的滑下，车窗透过的阳光照着这薄薄的一缕，其中有一根白色的，这白格外刺眼，你伸手挑出它整根扯下。
“老了。”
你轻轻的叹出一口气：老之将至。
本来这也是十分容易接受的，人人都将老去，饱满光洁的面颊都有爬满皱纹的一天，青春不是失去，而是过去。七老八十的老者也有青春如花的时候，朝气蓬勃的小孩也会到鹤发鸡皮的年纪。
时间总是平等的对待每一个人，而抓住青春死死不肯放手的，是不是过于耍赖皮了。
对于老去，正如现在所见的，你也正在老去。
从日渐不再灵活的关节中，从他随意晃晃就快将你晃散架，从你眼睛里的光渐渐的暗了，眼皮也开始有耷拉的趋势，再到这些头发。
它们早就冒了出来，你捏着手里的
那根轻轻捻捻，指头上白色的粉末。
黑的，你眼花似的瞪大眼，心疼的望着这根被误拔的黑发。
“那这白？”
你恍然大悟的想起：那屋子所有的墙面，两天时间你像兢兢业业的粉刷匠一样举着滚轴将它来回抹了三遍。
直到它变得白白净净，阳光照在它上面能清晰的辨出不同程度的黄。
还有那些窗帘，那一架一架哗啦作响的滑轨。
你满意的踱在那个空阔明亮的屋子里。
若干年前，一万公里以外的那块土地，似曾相识的准备。
而那时候，它没能来。
货车司机的急刹中你身体猛烈前倾着，你失控的砸向车窗。
完了，你惊呼的紧紧的护住肚子，一股巨大的力几乎是将你顶了回去。
你猛然想起他留给你的，他也曾留给你的，那个来过的念想。
那个被你忘在角落的，刚刚冲出来，重重的顶了你一下。
“这次不同，他来的，他会来的。”
阳光、白墙、落地窗。
你从停稳的车里坐直身子，这九死一生的福报。
“他会来的，这是妈妈给的。”
这妈妈不管是谁，孩子总是有妈妈的。
十月怀胎，断骨之痛，这一生，也只会是为它了。
这是女性天然的出于人性的付出。
母性？母性不够的，母性的手里还牵着一根线，人性就是把那根线再掐断。
从三十七八后你也越发的发现自己越来越脱离性别，那些女性的特质、敏感、猜疑、孤寒都在慢慢褪去，抛开这一切有关于性别的灌输，笃定、沉稳、冷静，你更喜欢与这样的自己相处。
谁说女性就要是似水温柔的呢，这种被灌输的概念随着年纪的增长你渐渐发现很多对的，其实都是不对的。
谁说男孩子就一定要有男子气概呢。
人总是有勇敢有孱弱、有外放有内向，这是上天造人，人与人的不同，而不是性别与性别的不同。
就像人们总认为独处是不对的，人是群居动物。
但从那颗精子孤独的在黑暗的身体内行走着，它就是孤独的，哪怕最后它最后分裂成两个受精卵，或是同时遇到两颗卵子，那段路它依旧是独自来的。
而最终，也将是独自离开，即使是两个人并肩牵着手一起死，面对的也都是各自的死亡。
所以，总是一个人的。不善交际可能会带来一些缺憾，但不能独处那才是一场灾难。
“而我们。”
你轻轻的抱起手臂，像是说出一串相认的密码。
“我们都是习惯独处的人。”
“再见。”
出门前，你朝着沙发上的顶顶挥挥手。
这只猫越发的老态龙钟，也越发的对你不在意。
搬来这栋屋子半年了，面积对比过去宽敞出三倍，它却再不愿意离开客厅。
反正也有太阳晒。
你看着它每天按时将自己像一个圆规一样的定住由一个点挪动，只要保证到有一处接受到阳光就行。
“再见。”
你轻轻的关上门，下楼拉开车门。
也许，也许它也老了，让我们相处的时间将不多。
昨天你将它抱到一楼的花园里，你坐下将它放在你的膝上，那日渐暗淡的皮毛。
你伸出手轻轻的抚摸着它。
“记得这个地方。”
你拍拍它的头。
“将来... ...如果你还算对我满意，欢迎回来。”
你低头望着沉默的它，风吹过树叶沙沙作响，它的耳朵在你手边警觉的动了动。
你抖抖手上绒毛，那亮闪闪半透明的浅黄像是在风中得到了讯息，蒲公英似的散开。
你望着那灼灼飞舞的光点，那么一闪一灭，一来一往。
“要是你换身皮毛，我想我也是能认出你的。”
天转暖，院子里的花都开了。
在这个总是被阳光照料的地方。
你望着这如同打翻颜料盘一样的斑斓，这样的时节。
那双小手啪的打在你的膝盖上，两枚斑斓的小手印，它的脚踩着你的鞋子蹦跳的往上爬着。
你伸出手准备抱起它，一双更大的手揽过你将它托起，你闭上眼睛，这熟悉的潮湿的水粉味儿。
“你长大了。”
你呢喃着轻轻抱住他，那个温热的胸膛，耳边轻柔的风夹杂着阳光下花蜜的甜馨，你轻轻的翻过身，贪婪的呼吸着。
枕头上你紧紧的闭上眼，对，不想醒来，醒来即将忘却。
连带他以及他的痕迹一同忘却。
而这真实的几乎就是现实的梦，你愿意将自己停在这醒也醒不来的梦里，还好是梦。
“不要因为我而改变你的轨迹。”
哪怕是在等着，时间也
是一刻不停的。
又到了这一年的五月，两百多天过去。
你也是不自觉的开车从这楼下路过。
没有偶然，你是刻意而来。
门口的保安没有认出你，是自己发生了什么变化？
不，你也只是他转眼即忘茫茫人海中的一个。
谁也不能说要谁永远记得不是吗？
你双手插在衣兜里慢慢的走着，花坛里花都开好了，五月的孩子总是幸运，睁眼就是花儿开放的季节。
你抽出手摁亮电梯。
一、二、三、四、五… …
昨天路过家门口的小学现在的小孩儿居然在学五行，教室里传来朗朗的书声：“一二三四五，金木水火土。天地分上下，日月照古今。”
你无奈的摇摇头：“一年级，人教版，上册。”
“难道不该学学：爱自己，爱家人，爱朋友？”
或者是，你想起什么似的笑笑。
“由百家姓联想到孩子该和妈妈姓。”
电梯停稳，你望着门开合处被用金属撬动的痕迹：“这高度？谁家小孩儿。”
钥匙稳稳的插进锁里。
“敲门？回家为什么要敲门？”
锁扣“咔哒”一响。
“好孩子，没把房子给卖了。”
你调笑着拧开钥匙，缓缓的推开门。
风从门缝中贯出，带出湿润的水粉调和的味道。
你侧身进门，轻轻的打量着这所经你之手打造的屋子。
墙上是画儿挂过的痕迹，画框留下的那一道道浅浅的印子，阳光照过，白墙像被分割出砖石一样的切面。
而那个曾经的卧室，你留下画架的地方。
你站在门口。
金色的阳光下他□□的身体。
那模糊的被阳光勾勒出来的柔和线条，看不出成长，辨不出性别，仿佛一个刚刚落地的婴儿，还保留着在母亲体内的比例。
没有迟疑，这是天然的吸引，你知道你终将走向他。
阳光从窗户外斜射进来，靠近那片光明，耳边微烫的阳光和他的体温。
你们近在咫尺，你伸出手臂轻轻的环住他。
没有任何意外的，他依旧稳稳的执住画笔，笔尖柔和的绒毛舒缓的在画布上铺展，颜料在纤维中生长的”沙沙“声中，仿佛一阵风吹过。
他轻轻的扣住你的手。
“最后你有给它起个小名让它早早投胎吗。”
“我叫它囡囡。”
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